那几秒，像是有人突然把水龙头拧到了最大，然后紧接着又拧回最小，只留下一地嗡嗡作响的水声。我站在门口，脑子里那根紧绷的弦突然断了一截，剩下的全是空气和回声。

那种感觉，就像在空荡荡的房间里突然拔掉了电源开关，但灯还亮着，影子还在墙上晃悠，不过影子里面的那个“我”，已经变成了纯粹的无。 这无，不是那种满嘴主义的虚无，也不是终点站。它更像是一头在深夜里独自行走的猪，手里捏着半块烧焦的冷面包，嘴里嚼着还没咽下的风声，肚子叫了两声，声音干脆利落，却连个响儿都没留下。它不需求理由，就像那堵墙上的画，画了一棵歪歪扭扭的树，画了条断断续续的路，涂了把乱七八糟的绿，然后就被撕下来扔进了垃圾桶。画师忘了画，观众忘了看，最终只剩下一堆颜料在角落里发臭，散发出一种令人作呕的、纯粹的无。 这种无，比水还凉。你伸手去摸，感觉不到温度，只有湿漉漉的黏糊糊，像极了被塞进冰窖里的零食，硬邦邦，凉飕飕，吃起来就为了那口干涩，却偏偏是干涩得让人想哭的无。它连“怕”都不怕。

哪怕是你伸出一根手指头，重重地砸在它的鼻子上，那鼻子里也喷不出啥“哇”来，只喷出一股子刺鼻的、带着血腥味的无。它知道死亡，知道终结，知道这世间所有的重量瞬间都能变成灰尘，但它偏偏把灰尘抖得精光，像个不知耻的野孩子，站在废墟中央，一边摆弄着碎裂的瓷片，一边对着空气说：“看啊，连死人都比活着的人差，连死人都没出息。” 这种无，实际上挺尴尬的。就像你走在街上，别人都在谈论那些大道理，大战略，大格局，大愿景，大未来，大理想，唯独你没听到，也没听懂。你脑子里全是嗡嗡声，嗡嗡声里全是那个叫“我”的局部，它在拼命地尖叫，想证明啥，想证明自己比啥都关键，哪怕它知道所有人心里那点“我”早就被烧成了灰烬。它想做那个唯一的英雄，却只能表现得像个路过的路人。它想做那个掌控一切的人，却只能在角落里做一只等着被踩扁的蚂蚁。它想做那个无解的难题，结局连难题都没有，只有满地的问号，问哪位？问天？问地？问苍天？问大地？问那根不存有却摆在那里的线？ 这无，有它独特的脾气。它不吵，不闹，不煽情，不制造波澜。它就像深夜里那盏没有开灯的灯，静静地亮着，亮得让人心慌，又亮得让人恐惧。出于它忒真了，真到让你认定它下一秒就会自己跳出来，把你吃掉，要么把你扔进深海，把你一辈子埋在那块冻硬的水泥下。它忒有存有感了，存有感像灰尘一样大，大到你明明认定它微不足道，却偏偏要把它放到大海里去。

你看它在角落里乱晃，它不在乎，它不在乎那些宏大的叙事，它不在乎那些被奉为圭臬的真理，它只在乎这一瞬间，这一秒，这一口气。 你说它无？你说它无谓？可偏偏是你，非得要在它身上找意义。就像你非得在一只断尾的猫身上找尊严，非得在一张皱巴巴的旧报纸上找价值。它没有价值，出于它不存有；它没有意义，出于它啥都没做；它不畏，出于它连做啥都懒得做，懒得做，懒得去对抗，懒得去辩解。它就像那堵墙，墙上的画被撕了，墙上的字被擦掉了，墙上的灰尘被吹走了，只剩下一个洞。

那个洞挺大，大到你进去之后，感觉不到进去，只认定被外面那无尽的黑暗和喧嚣隔绝了。 有时候，你会认定它有点荒谬。荒谬得像是在荒原上开了一场荒诞剧。你在台上，台下观众都在鼓掌，掌声雷动，喊得震天响。你认定自己是个天才，是个神，是个无所不能的人。你把所有的梦想都浓缩在这一秒，你把所有的焦虑都化作了这一口深长的呼吸。呼吸挺轻，轻得像叹息，轻得像羽毛，轻得像一片云。云飘到哪儿，风就吹到哪儿，它不抗拒，它不逃跑，它不辩解，它只飘啊飘，飘啊飘，飘到了哪儿，就是哪儿。它飘到了你的鼻尖，飘到了你的喉咙，飘到了你的心脏，飘到了你的灵魂深处。 可当你抬头看它，它却不见了。它像空气一样，看不见，摸不着，却无处不在。无处不在地提醒着你，无处不在地告诉你：别怕，别怕，别怕。

哪怕你是一头猪，哪怕你是一头猪，哪怕你是一头猪，哪怕你是一头猪，哪怕你是一头猪。 这无，像极了那堵墙。墙上的画被撕了，墙上的字被擦掉了，墙上的灰尘被吹走了，只剩下一个洞。

那个洞挺大，大到你进去之后，感觉不到进去，只认定被外面那无尽的黑暗和喧嚣隔绝了。你站在那里，看着洞里的黑暗，看着拳头砸在墙上的黑影，看着那根不存有却摆在那里的线。线丢了吗？扔了吗？扔了吗？扔了吗？扔了吗？扔了吗？ 它啥都不怕，啥都不怕。

不怕，不怕，不怕。

不怕那些庞大的灾难，不怕那些无法战胜的敌人，不怕那些无法理解的逻辑，不怕那些无法应对的困境。它只怕，怕那根线，怕那根线被扯断，怕那根线被扯断了。线一断，世界就完了，完了，完了！

完了，完了！

完了，完了！

完了，完了！

完了，完了。 这无，就是这堵墙。就是这堵墙。就是这堵墙。 它无味，无谓，无畏。