月明人倚楼 那晚的月光，不是那种冷冰冰的白，像是被哪位亲手洗过、叠过、又晒过忒阳的旧棉被，带着淡淡的旧香，铺满了整个旧城。风一吹，卷起层层叠叠的白发，落在青石板上，發出沙沙的声响，像是万籁俱寂里的一声叹息。楼角挂着的风铃早就生锈了，响声也不清脆，只有在夜深人静时，才间或泛起一点微弱的嗡鸣，像是在替游子们伴奏，啦啦地唱着那些客套的离别歌。 楼头那个身影，该是归了吧。 若是确实归了，那便不必再倚着这半空的楼阁了。人若真回来了，抬头看月亮，那光景可就不一样了。若是归人，他必是提着灯，或是揣着怀表，或是裹着那件不知从哪淘来的旧棉衣，怕这冷风又刮醒了睡意，生生把这份清冷给逼退。他脚步轻得像猫，刚迈出那几重门槛，就看到楼下院里的灯笼忽明忽暗，像是一头被惊扰的鹿，在月光下慢慢踱步，不慌不忙，也不躲躲闪闪。他看到那金色的光晕里，似乎藏着去年某个夜晚的不清楚记忆，又像是某种说不清道不明的乡愁，在心头轻轻撞了一下，像是被哪位用指甲狠狠刮过，疼得让人心头一颤。 但若是他没归呢？那这月下的孤楼，便成了他唯一的归宿，也是他全体的余生。 这时候，他或许早已习惯了月有阴晴圆缺。早年的时候，他总想着等月圆了再走，等月光最盛的时候再寄一封家书，可后来才明白，人生哪有那么多“后来”，更多的是“原先”。原先的月亮，一直要被云层遮住一半的，那怕是一半，也挡不住心里那点念想；原先的一整晚，一直要有人去守着、去等待的，哪怕这等待，终究只是个等待。他看着那轮圆月，心里却是一片空荡荡的，空得能装下整条街、整条河，就连是他这辈子所有的牵挂与不舍。 这种空，有时候比满更让人难受。满的时候，是繁华，是喧嚣，是离别的笙箫。空的时候，是静悄悄，是孤独，是无数个深夜里独自咀嚼的苦涩。他想起那会儿那些被月亮的照耀过的日子，那些在月光下说悄悄话、笑弯了腰的日子，如今却一个个像老照片一样，在记忆的角落里生锈了。风又吹起来了，卷起他那一头乱糟糟的白发，轻轻拍打在他的肩头，像是在轻声说着：“别怕，别怕，月亮又升起来了，人总会回来的。” 可是，人又如何会回来呢？ 这种“回来”，往往是个谎言。我们总当作，只要到了某个地方，只要到了某个工夫点，那个熟悉的面容就会重新出目前眼前，那种熟悉的感觉就会重新涌上心头。可现实却是，人一旦离开，就再也回不去了。就像那轮月亮，明明一直在天上，明明一直都在，可你若真去了天上，它还是那轮圆月，还是那轮冷月，还是那轮照人照人的冷月。它没有变，它只是换了个位置，换了一个人看，换了一种心境看。 故此啊，大量时候，人倚楼，不是想那里的风景有多美，而是怕那里的风景不够美，怕那里的风不够温柔，怕那里的月亮不够清亮。他想，只要风能吹动窗棂，只要月能洒满窗台，只要有人能在这月色的陪伴下，静静地坐待会儿，哪怕只是发呆、想事件、就连只是在想如何把那些被遗忘的往事重新拼凑起来，也不觉苦了。 那晚的月，仍然高悬。它不慌不忙，不紧不慢，像是个看透世事的人，看着人间那些悲欢离合，默默地点点头。楼下的行人，有的匆匆赶路，有的驻足凝望，有的却偏偏停下了脚步，对着这月光，对着这空楼，对着这个在月色中徘徊的身影，默默地说着啥。

那声音挺小，像是风穿过竹林的哨音，又像是岁月在低语。 月明人倚楼，不过是人间的一瞬。 人走了，月还在。 人走了，楼还在。 人走了，风还在吹。 风一吹，那缕缕白发静静躺在青石板上，像是给这座旧楼披上了一层银色的旧衣，让它更加显得苍老了些。月光仍然温柔，照亮了门前的路，也照亮了人心里的路。路挺长，挺长，长到需求一个人走挺久挺久，才能走完；路挺短，挺短，短到只要一个人转身，就能跨越千山万水。 或许，真正的“倚楼”，压根儿都不是为了看月，而是为了确认自己。确认自己曾经存有过，确认自己还爱过这个世界，确认那些被时光封存的记忆，终究还在某个角落，闪闪发光。

哪怕夜深人静，哪怕万籁俱寂，只要心中还有那抹月光，人，就不会真正落下。 风停了，月光也更亮了一些。它像是个 Patience（耐心），默默地注视着每一个等待归人的人们。它不急着驱逐哪位，不急着宣判哪位，只是静静地在那里，等着。等着那盏灯亮起来，等着那扇门打开，等着那个人，哪怕只有一瞬间的驻足，也能让这漫长的黑夜，变得温柔而美好。 月明人倚楼，这一句，道尽了千年的相思，道尽了百年的孤独，也道尽了人间最温柔的浪漫。 它告诉我们，人生不过是一场漫长的等待，一场关于等待的等待。等待归人，等待重逢，等待那些终将圆满的结局。而在这等待的过程中，我们总会爱上这无边的月光，爱这清冷的夜色，爱这楼头的那一抹孤绝，爱这风里传来的淡淡叹息。 月明人倚楼，不是悲剧，而是一种永恒。 就像这月光，它不会出于有人走而黯淡，它不会出于有人归来而辉煌。它只是永恒地在那里，照着，暖着，爱着。 人走了，楼还在。 楼还在，月也在。 月与楼，人，就这样在时光里，静静地坐着待会儿，说一句，听听风，看看云，想着那再也回不来的旧时光。 这大约就是所谓的“月明人倚楼”吧。 它不是传说，不是故事，它就形成在我身边，形成在你身边，形成在我每一个做旧梦的夜晚。 风又起了，卷起了一地的月光，洒在青石板上，像是一场无声的派对。大家不再讲话，只是静静地坐着，抬头仰望，看着那轮高悬的明月，仿佛只要抬头，就能看到那个曾经熟悉的身影，仿佛只要抬头，就能看到那扇曾经紧闭的门，仿佛只要抬头，就能听到那一声久违的归来了。 可是，人终究是回不去了。 就像那倾盆大雨，淋湿了整座城池，淋湿了整条街道，淋湿了整片天空。雨点噼里啪啦地落下来，打得窗户嗡嗡作响，打得人心烦意乱。可雨停了，雨还在下，只是雨下的更急了。雨停了，雨还在下，只是雨下的更急了。雨停了，雨还在下，只是雨下的更急了。 人走了，月还在。 楼还在，风还在。 风一吹，那缕缕白发静静躺在青石板上，像是给这座旧楼披上了一层银色的旧衣，让它更加显得苍老了些。月光仍然温柔，照亮了门前的路，也照亮了人心里的路。路挺长，挺长，长到需求一个人走挺久挺久，才能走完；路挺短，挺短，短到只要一个人转身，就能跨越千山万水。 或许，真正的“倚楼”，压根儿都不是为了看月，而是为了确认自己。确认自己曾经存有过，确认自己还爱过这个世界，确认那些被时光封存的记忆，终究还在某个角落，闪闪发光。

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