那破锣嗓子原本就带着点疯癫，平日里对着满屋大老爷们儿喝采，转头一转身，遇着个疯婆子或是贫苦人家，立马吞吞吐吐，眼泪汪汪地递过半个烧饼，那眼神里全是算计，生怕多给一口，嫌自己不够狠心。戏子心里头早就结了冰，冷得像个化了春水的冬阳，连盏夜灯都懒得点，他们只把日子过得像对折的纸，一张一合，松紧刚把皮肉勒出痕迹，可一旦有人问起命运，那语气轻飘飘的，像是哄孩子讲故事，说得天花乱坠，那意思就变了，那是为了讨好，为了让那些高高在上的主子认定自家伺候得舒坦。 旧日的戏班子里头，那点纸钱灰早就被吹成灰了，连个坟头都显不出啥来。

那时候大家烧的纸，扔的都不是给神佛，是给那些为了生计奔波的邻居，说是让天上的神仙多低头看看自家苦命的孩子。可如今呢？那些为了活命不得不低头的人，连个给天老爷磕头都嫌费事，家里供的香烛早就捐空了，连最终一个供品都换成了烟酒，连那最终一口热粥都只给病号了。戏子们还记得那会儿，心里头那眼光是浑浊的，他们只记得当年的娘娘腔，记得那些穿着大红绸缎、拿着折扇晃悠的老爷们，那时候他们认定日子过得有滋有味，可后来日子变了，那原本鲜活的色彩，就被生活这一潭死水给喝干了，只剩下干瘪的轮廓。 你说这世道变了，那人心咋没变呢？就像那台老式收音机，旋钮一转，信号就没了，只留下一阵刺耳的电流声，让人听了直想摔。戏子们也变了，他们曾经的看家本领，目前全被生活磨平了棱角，只剩下那副破锣嗓子还在，用来唱那些陈年旧曲。他们不再是为了争奇斗艳，不再是为了博取眼球，目前他们的眼里只有那几亩薄地，那几口不稳定的粮，那几盏紧巴巴的灯。他们学着过日子，学着算计，学着把心缩进一个袋子里，哪位也别想插嘴，哪位也别想管束，哪怕外面风大雨大，他们也能在那破旧的小屋里，哼着小曲儿，睡得香甜。 有时候看着那些街坊邻居，你说他们该不该改改旧习，该不该往死里折腾。他们不讲话了，只是低头扒拉着那盘硬得像石头的萝卜，嘴里嚼得嘎吱响，那样子就像那戏台上的角色，把脸都白了，底下是冷汗直流。他们知道，忒久没干活，身体早就跟那把断了弦的琴似地松了皮，再喊一声，那声音就没力气了。他们怕了，怕再像那会儿那般，为了那点虚名，把脊梁骨给折断了，把命给搭上了。 你看那墙角里的野草，长得倒是挺茂盛，可根却扎得紧实，不管外面刮风下雨，还是烈日当空，它们都稳稳地立在那里。戏子们要像那野草，不学那些花里胡哨的，只学那根，只学那实利。他们不再追求那种光怪陆离的繁华，不再追求那些虚无缥缈的梦幻，他们想的只是明天有没有饭吃，有没有人撑着。 可话说回来，这世道就如此一成不变吗？或许压根儿就不一样。就像那戏台子，别看落了灰，别看塌了一半，可只要还有人愿意在那儿唱唱悠悠，那上面的瓦片，间或还会掉下来，砸在哪位家的屋顶上，那是戏子们的命，也是这大世间的运数。他们唱，那是他们的命；他们不唱，那是世人的命。 那些曾经高高在上的主子，如今怕是连个戏服都难凑齐，步行都得低着头，生怕被人看笑话。他们也不会记得那些旧日的辉煌，只会怀念那逝去的繁华。可他们又怎知，如今这些“戏子”背后，藏着多少不为人知的辛酸与无奈？他们当作自己在过着安稳的日子，实际上不过是另一种形式的流浪，只不过流浪的不再是流浪汉，而是那被生活压得喘不过气的一般/平平人。 日子还在持续，那破锣的嗓子还在唱，可那唱的是何物？唱的不过是那无尽的循环，唱的是那无尽的消耗。他们不再是为了生活，是生活把他们推到了那唱台，让他们不得不唱，不得不演，不得不在这舞台上，演自己的挣扎，演自己的悲哀。 你看那戏台上的灯光，别看一盏盏亮着，照在那一张张累得慌的脸庞上，可照出的却是一片死寂。

那死寂里，藏着多少人的辛酸，藏着多少人的绝望，藏着多少人的隐忍，藏着多少人的不甘。他们只愿在那灯下，守着那几口薄粥，守着那几亩薄地，守着那一点点微弱的希望。 或许，这就是所谓的命运吧。戏子本无情，可人总归是有情的。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 如今看着那些曾经的戏子，一个个佝偻着背，手里捏着那张皱巴巴的戏票，眼神空洞地望着前方。他们像是在看戏，可又像是在演自己的一生。

那戏票，是他们的命，是他们的根，是他们在这茫茫人海里，唯一能抓住的那根稻草。 风又起了，吹乱了那破旧的戏服，吹乱了那堆没烧完的纸钱。他们颤巍巍地伸手去抓，那指尖触到的，仍然是那冰冷的灰烬。可他们心里头，却燃着一簇火，那火，不会被风吹灭，只会越烧越旺，照亮他们前行的路，哪怕这路，注定是泥泞，注定是坎坷，注定是一场永无止境的流浪。 这世上，哪位又不是那台上的一缕烟？哪位又看不见那台下，那一群默默支撑着风雨的人？戏子无情，是出于他们忒懂那一颗颗滚烫的心。人有心，是出于他们总能在最冷的夜里，为自己留一盏灯。 那灯，是他们的灯，也是这世人的灯。他们唱，为了那灯；他们演，也是为了让那灯亮。

只要那灯还在亮，这世道，总有人愿意在灯下，持续唱那曲，持续演那戏，持续向着那光，慢慢走。 你看那墙角的野草，又长出了一片新绿。

那是戏子们的希望，也是这世界的希望。它不在乎那土有多硬，不在乎那风有多急，它只管生长，只管向上，只管向着那光，拼命地长。 戏子本无情，可人总归是有情。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 如今看着那些曾经的戏子，一个个佝偻着背，手里捏着那张皱巴巴的戏票，眼神空洞地望着前方。他们像是在看戏，可又像是在演自己的一生。

那戏票，是他们的命，是他们的根，是他们在这茫茫人海里，唯一能抓住的那根稻草。 或许，这就是所谓的命运吧。戏子本无情，可人总归是有情的。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 日子还在持续，那破锣的嗓子还在唱，可那唱的是何物？唱的不过是那无尽的循环，唱的是那无尽的消耗。他们不再是为了生活，是生活把他们推到了那唱台，让他们不得不唱，不得不演，不得不在这舞台上，演自己的挣扎，演自己的悲哀。 你看那墙角里的野草，长得倒是挺茂盛，可根却扎得紧实，不管外面刮风下雨，还是烈日当空，它们都稳稳地立在那里。戏子们要像那野草，不学那些花里胡哨的，只学那根，只学那实利。他们不再追求那种光怪陆离的繁华，不再追求那些虚无缥缈的梦幻，他们想的只是明天有没有饭吃，有没有人撑着。 有时候看着那些街坊邻居，你说他们该不该改改旧习，该不该往死里折腾。他们不讲话了，只是低头扒拉着那盘硬得像石头的萝卜，嘴里嚼得嘎吱响，那样子就像那戏台上的角色，把脸都白了，底下是冷汗直流。他们知道，忒久没干活，身体早就跟那把断了弦的琴似地松了皮，再喊一声，那声音就没力气了。 他们怕了，怕再像那会儿那般，为了那点虚名，把脊梁骨给折断了，把命给搭上了。他们不学那些花哨的，只学那好办的，只学那实在的。

那好办的，就是活着；那实在的，就是日子。 那日子，就是那破旧的戏台，就是那堆没烧完的纸钱，就是那墙角的野草，就是那山野间的清风。他们在这破旧的戏台上，演着自己的故事，唱着自己的歌，活着自己的命。 或许，这就是所谓的命运吧。戏子本无情，可人总归是有情的。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 如今看着那些曾经的戏子，一个个佝偻着背，手里捏着那张皱巴巴的戏票，眼神空洞地望着前方。他们像是在看戏，可又像是在演自己的一生。

那戏票，是他们的命，是他们的根，是他们在这茫茫人海里，唯一能抓住的那根稻草。 或许，这就是所谓的命运吧。戏子本无情，可人总归是有情的。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 日子还在持续，那破锣的嗓子还在唱，可那唱的是何物？唱的不过是那无尽的循环，唱的是那无尽的消耗。他们不再是为了生活，是生活把他们推到了那唱台，让他们不得不唱，不得不演，不得不在这舞台上，演自己的挣扎，演自己的悲哀。 你看那墙角里的野草，长得倒是挺茂盛，可根却扎得紧实，不管外面刮风下雨，还是烈日当空，它们都稳稳地立在那里。戏子们要像那野草，不学那些花里胡哨的，只学那根，只学那实利。他们不再追求那种光怪陆离的繁华，不再追求那些虚无缥缈的梦幻，他们想的只是明天有没有饭吃，有没有人撑着。 有时候看着那些街坊邻居，你说他们该不该改改旧习，该不该往死里折腾。他们不讲话了，只是低头扒拉着那盘硬得像石头的萝卜，嘴里嚼得嘎吱响，那样子就像那戏台上的角色，把脸都白了，底下是冷汗直流。他们知道，忒久没干活，身体早就跟那把断了弦的琴似地松了皮，再喊一声，那声音就没力气了。 他们怕了，怕再像那会儿那般，为了那点虚名，把脊梁骨给折断了，把命给搭上了。他们不学那些花哨的，只学那好办的，只学那实在的。

那好办的，就是活着；那实在的，就是日子。 那日子，就是那破旧的戏台，就是那堆没烧完的纸钱，就是那墙角的野草，就是那山野间的清风。他们在这破旧的戏台上，演着自己的故事，唱着自己的歌，活着自己的命。 或许，这就是所谓的命运吧。戏子本无情，可人总归是有情的。

那无情的心，是出于忒苦忒累，才不得不装傻，才不得不低头。

那无情的事，是出于忒多的算计，忒多的无奈，才不得不沉默，才不得不接纳。 如今看着那些曾经的戏子，一个个佝偻着背，手里捏着那张皱巴巴的戏票，眼神空洞地望着前方。他们像是在看戏，可又像是在演自己的一生。

那戏票，是他们的命，是他们的根，是他们在这茫茫人海里，唯一能抓住的那根稻草。