那水啊，压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把這夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，这鸟儿到底是唱给哪位听的？是唱给大山听的，还是唱给夜风听的？实际上人哪懂鸟的心思。它想唱，就唱；想歇，就歇。它不想把心事说出口，出于它知道，说出来就是给了别人听，那就富余了。它想把这满山的露水，把这夜的凉，都护在嗓子眼里，只留给你这一口。它把那些繁华的日子都关在门里，连个缝都不留，只把那些清冷的夜晚，让鸟儿来唱，让鸟儿唱个没完没了。 你看那水，又回到原点了。它没动，就是静。

这静，比动更让人难受。动是诗，静也是诗，只是这静里的诗，是用泪珠儿洗出来的，是用血泪泡出来的。它把白天那日的喧嚣，都洗去了，只留下一个空荡荡的水面，像极了哪位心里那块被掏空的骨头，疼，但说不出疼在哪。 这时候，你才认定，这鸟的歌，实际上是唱的给自己的。它唱的不是山，不是水，不是月亮，而是唱给那个在梦里哭了一整天的人。它把那些歌，都唱成了眼泪，把那些泪，都唱成了音符。它不想让你知道它的苦，它只想让你听到那声音，让你认定，这世间实际上还有大量鸟儿，它们都在这样唱，都在这样咽着苦水，在深夜里把心事唱出来，唱得人想哭。 可你听，这水还在淌，那声音还在响。它不歇，它不停，就像这夜，像这日子，像这鸟心里的歌。它唱啊唱，唱得嗓子冒烟，唱得嘴唇起泡，唱得连最终一点力气都没有了。你听，那声音还在。它还在唱着，唱着，唱着……直到天亮，直到黎明，直到那第一缕阳光把一切都照亮，直到那些歌，都变成了梦，再也听不见了。 可梦醒之后，你才发现，那些歌还在心里。它们像种子，种在心底的泥土里，等着哪天，哪天，哪天，你突然认定，这水还是动的，这山还是青的，这鸟还是唱的。只是那鸟，再也唱不动了，就像那水，再也流不动了。它都沉下去了，沉到底，沉到地底，沉到大山的脚底下。它把歌儿扔了，把嗓子也扔了，只剩下一片空荡荡的水面，等着下一个夜晚，下一个更冷的夜晚，下一个更孤独的夜晚，再来唱。 这水啊，它压根儿不讲排场，也不爱摆姿势。它只是顺着沟沟坎坎往下淌，像极了哪位在梦里揉碎了忒阳，又急着往水里泼。白日里它是繁华的，晒得发烫，溅起浪花像是哪位不小心把石头扔进了湖里，哗啦一声，惊得湖里的小鱼全缩进水底，连影子都不敢动。可到了夜里，那些声音全没了。

不是声音没了，是它自己把嗓子眼给堵上了。水面平得像块镜子，只有月光从那面镜子里漏下来，碎成了细碎的金箔，零零星星地落在枯叶上、草丛里。 你看那芦苇，风吹那会儿，沙沙的声儿像是哪位在讲悄悄话，慢吞吞的，扯着嗓子。但鸟呢？鸟最厌恶这种废话。它不像是被催着，像是听到了个看不见的信号，瞬间从三十米的高枝上跳下来。

那鸟叫声，可不是那种虚张声势的“叽叽喳喳”，那声音短促、生硬，像是有根刺扎在喉咙里，吭哧吭哧就蹦出来。你要是站在岸上听，这声音简直像是一根针，密密麻麻地扎在耳朵里，让你发慌。可你再看那水面，波纹荡开，那是水在笑，哧哧的，带着点痒。水底下，那些小鱼小虾，看着那鸟叫，心都提到了嗓子眼，急得把尾巴夹在泥里，生怕吵醒了那个正在享福的鸟。 这鸟的歌，听着像是要把天给捅个窟窿。它不唱那些虚的，也不唱那些让人听了想哭的，它就单纯地吼，吼得嗓子都哑了，吼得水都要被震起火星子来。

你想象一下，一个站在五米高的树枝上，指着旁边那棵被风吹得东倒西歪的老槐树，手一扬，对着那棵树就是一嗓子。

那声音大得吓人，能把树梢上的槐花震落。可你听那槐树，槐花没动，叶子也没抖，就是那棵老树，在风中晃悠，像是在听戏。

那鸟听着那树在晃动，心里就明白了：得，这回是栽了你的，得给你唱个响亮的，让你知道这树在你眼里到底有多大。 那声音传得有多远？远得连对面山上的人都能听到。你站在山脚，听那声音，认定那鸟像是从另一个世界飞过来的，不是从这儿飞过来的，是从上面飞下来，对着你喊话。你听到它说：“山那边的月亮，是不是被晒化了？”你听到它说：“刚刚那朵云，是不是想回家？”它不回答，它只是吼，吼得山更青了，吼得水更清了，吼得你心里的那点杂音全消了。 有人问，