那年夏天，蝉鸣像是要把整个夏天都撕开了一道口子，风里裹着燥热，也裹着少女心最软的颤音。她站在花树下，指尖轻轻拂过花瓣，那触感温润得像刚剥开的山核桃，带着一点点甜腻的腐朽味，挺快又化作了心里某种难以言喻的痛楚。她记得那朵红得刺眼，像是把整个正午都染在了上面，美得有些让人不敢直视，也不敢呼吸。 那时候不懂啥是离别，只认定花开得盛大，人却来得仓促。她想把心事都藏进花苞里，等它盛放时再慢慢吐露。结局呢？那花谢了，红得像血，又烧得像火，一下子就把她的整个脸都烧焦了。

不是那种轰轰烈烈的告别，而是悄无声息地，从身边支离破碎地抽离开来，连个哭喊声都没有。她看着地上那层薄薄的灰尘，认定那里面仿佛也藏着她青春里所有的光鲜，可偏偏这光鲜一眨眼就没了，只留下满地的尸骸和一丝叹息。 那时候的世界仿佛挺慢，慢到认定每一秒都在重复。上课铃声迟到五分钟是常态，下课十分钟充足吃半碗冰淇淋。食堂里的人大呼小叫，像是一群还没醒来的兽。她最喜爱在走廊的尽头等，看风穿过指缝的样子，认定那是工夫的缝隙，能够溜进去藏一些秘密。可秘密一旦被发现，往往就再也藏不回去了，顺着风的轨迹，一点点散落在地上，被哪位踩碎，又被哪位当成笑话讲个没完。 后来才慢慢明白，花谢不是终结，是另一种形式的启动。就像那些旧照片，洗出来色彩都偏淡了，边缘有些卷曲，可仔细看，里面的人脸还是那么鲜活，连眼角那一点点细碎的皱纹，都透着一种历经沧桑后的温柔。只是目前，她不再愿意用那些迟钝的方式去挽留，不再执着于把那些碎片拼凑成一幅整个的画。她启动学着接纳，就像接纳生命里那些不可避免的残缺，就像接纳那些一辈子无法到了的终点。 记得有一次，她看着楼下花坛里那朵最红的大丽花，花瓣边缘已经微微发黑，像是有哪位不小心烫过。她走那会儿，轻轻拍去上面的灰尘，忍不住苦笑一声，心里却涌起一阵酸楚。她想起小时候，妈妈总爱在落叶上撒糖，吃得满口都是甜味，可如今这甜味却如何也咽不下去，只认定喉咙里堵着一块大石头。她突然认定，人生大约就是这样，那些曾经的甜，最终都会变成嘴里的渣。 数据也好，故事也罢，在工夫面前都显得那么渺小。

有人记录过，全球在 2020 年前后，因疫情害得的社会活动削减了 40%，可这些数字本身并没有给人带来啥实质性的转变，反而让人们更加焦虑，更加不敢出门，更加不敢讲话。我们之故此焦虑，是出于我们忒在意那些看不见的东西，在意别人的眼光，在意曾经那些无法兑现的承诺。可现实是，风再大也吹不动窗前的灰尘，雨再大也淋不透干透的伤口。 有时候会想，是不是花谢了，人也能够就这样散了？

是不是人老了，就只剩下那些再也回不去的回忆？可转念一想，人老了，不是就只剩下回忆了，还有Storytelling 的力量，还有那些在月光下跳舞的鱼儿，还有那些在废墟上开出的野花。生命本来就是这样，跌跌撞撞地走过来的时候，总要把一些人、一些事、一些感受都抛在身后，然后一个人，一个人，慢慢地，一个人，一个人地，慢慢地，一个人…… 从前，她总当作故事是线性的，务必从头讲到尾。可如今才明白，故事往往是螺旋式的，有时候会向上攀登，有时候会向下坠落，有时候会突然转弯，有时候会原地打转。就像她身边的哥们儿们，有的走了，有的留了，有的结婚，有的离婚，有的升职，有的降职。他们像是一群散落的星星，有的靠近了，有的飞远了，有的就连消亡在了地平线以下。而她，作为一个观察者，常常忍不住想，要是有一天，自己也成了那个消亡的人，那该有多遗憾？可她又不敢确实悔得慌，出于她知道，人生没有要是，每一刻都是新的启动。 她喜爱坐在公园的长椅上，看风吹过，看云飘过，看那些不认识的路人匆匆走过，就像她匆匆走过的路。她心里装着忒多的故事，却常常来不及说出口。她想起小时候，父亲一直拉着她去河边看船，说船开进去再出来就变一下样了，可如今她才知道，实际上船一直在原地转圈，只是她认定它在驶向远方。她想起小时候，母亲一直给她做大量好吃的，说吃了就不饿，可如今她才知道，实际上她 eating 的是一份温热的爱，就像那碗糖炒栗子，热乎乎的，甜滋滋的，可一旦凉透了，那股子暖劲儿也就散了。 有时候会忍不住想，要是花不会谢，人会不会活得更久？会不会一辈子像小时候那样，一直充满希望，一直满怀期待，一直信任美好的事件总会形成？可现实是，花谢了，人也会老，人也会死，人也会面临各种各样的选择，也会经历各种各样的痛苦。她明白，生命不是童话，没有那么多漂亮的结局，只有那么多真的、粗糙的、就连有点狼狈的过程。可正是这些过程，构成了我们生命的底色，让我们有了存有的意义，有了爱的本事，有了痛感。 她启动慢慢学会，不再执着于结局，不再执着于完美，不再执着于那些无法转变的那会儿。她学会了在混乱中找到秩序，在破碎中重建联系，在绝望里寻找希望。就像那朵红丽花，别看枯萎了，但它曾经盛开过，它曾经燃烧过，它曾经在这个世界上绽放过光彩。

这些光彩，哪怕只是瞬间，也充足照亮她余生所有的路。 有时候会想，是不是所有的故事最终都是悲剧？

是不是所有的花最终都会变成空谈？可转念一想，故事的意义不在于它的结局，而在于它的过程。就像那首诗，不在于最终那一行字写得有多好，而在于整个创作过程所经历的起伏、挣扎、顿悟、坚持。她迷恋那些不完美的东西，迷恋那些突如其来的转折，迷恋那些在绝境中依然能绽放的花朵。 她想起了那些在深夜里写下的文字，那些在日记本上画下的涂鸦，那些在日记本上画下的涂鸦。它们目前都发黄了，边缘都卷曲了，可仔细看，里面的人还是那么鲜活，连眼角那一点点细碎的皱纹，都透着一种历经沧桑后的温柔。只是目前，她不再愿意用那些迟钝的方式去挽留，不再执着于把那些碎片拼凑成一幅整个的画。她启动学着接纳，就像接纳生命里那些不可避免的残缺，就像接纳那些一辈子无法到了的终点。 有时候会想，是不是花谢了，人也能够就这样散了？

是不是人老了，就只剩下那些再也回不去的回忆？可转念一想，人老了，不是就只剩下回忆了，还有 Storytelling 的力量，还有那些在月光下跳舞的鱼儿，还有那些在废墟上开出的野花。生命本来就是这样，跌跌撞撞地走过来的时候，总要把一些人、一些事、一些感受都抛在身后，然后一个人，一个人，慢慢地，一个人，一个人地，慢慢地，一个人…… 她喜爱坐在公园的长椅上，看风吹过，看云飘过，看那些不认识的路人匆匆走过，就像她匆匆走过的路。她心里装着忒多的故事，却常常来不及说出口。她想起小时候，父亲一直拉着她去河边看船，说船开进去再出来就变一下样了，可如今她才知道，实际上船一直在原地转圈，只是她认定它在驶向远方。她想起小时候，母亲一直给她做大量好吃的，说吃了就不饿，可如今她才知道，实际上她 eating 的是一份温热的爱，就像那碗糖炒栗子，热乎乎的，甜滋滋的，可一旦凉透了，那股子暖劲儿也就散了。 有时候会忍不住想，要是花不会谢，人会不会活得更久？会不会一辈子像小时候那样，一直充满希望，一直满怀期待，一直信任美好的事件总会形成？可现实是，花谢了，人也会老，人也会死，人也会面临各种各样的选择，也会经历各种各样的痛苦。她明白，生命不是童话，没有那么多漂亮的结局，只有那么多真的、粗糙的、就连有点狼狈的过程。可正是这些过程，构成了我们生命的底色，让我们有了存有的意义，有了爱的本事，有了痛感。 她启动慢慢学会，不再执着于结局，不再执着于完美，不再执着于那些无法转变的那会儿。她学会了在混乱中找到秩序，在破碎中重建联系，在绝望里寻找希望。就像那朵红丽花，别看枯萎了，但它曾经盛开过，它曾经燃烧过，它曾经在这个世界上绽放过光彩。

这些光彩，哪怕只是瞬间，也充足照亮她余生所有的路。 有时候会想，是不是所有的故事最终都是悲剧？

是不是所有的花最终都会变成空谈？可转念一想，故事的意义不在于它的结局，而在于它的过程。就像那首诗，不在于最终那一行字写得有多好，而在于整个创作过程所经历的起伏、挣扎、顿悟、坚持。她迷恋那些不完美的东西，迷恋那些突如其来的转折，迷恋那些在绝境中依然能绽放的花朵。 她想起了那些在深夜里写下的文字，那些在日记本上画下的涂鸦，那些在日记本上画下的涂鸦。它们目前都发黄了，边缘都卷曲了，可仔细看，里面的人还是那么鲜活，连眼角那一点点细碎的皱纹，都透着一种历经沧桑后的温柔。只是目前，她不再愿意用那些迟钝的方式去挽留，不再执着于把那些碎片拼凑成一幅整个的画。她启动学着接纳，就像接纳生命里那些不可避免的残缺，就像接纳那些一辈子无法到了的终点。 有时候会想，是不是花谢了，人也能够就这样散了？

是不是人老了，就只剩下那些再也回不去的回忆？可转念一想，人老了，不是就只剩下回忆了，还有 Storytelling 的力量，还有那些在月光下跳舞的鱼儿，还有那些在废墟上开出的野花。生命本来就是这样，跌跌撞撞地走过来的时候，总要把一些人、一些事、一些感受都抛在身后，然后一个人，一个人，慢慢地，一个人，一个人地，慢慢地，一个人…… 她喜爱坐在公园的长椅上，看风吹过，看云飘过，看那些不认识的路人匆匆走过，就像她匆匆走过的路。她心里装着忒多的故事，却常常来不及说出口。她想起小时候，父亲一直拉着她去河边看船，说船开进去再出来就变一下样了，可如今她才知道，实际上船一直在原地转圈，只是她认定它在驶向远方。她想起小时候，母亲一直给她做大量好吃的，说吃了就不饿，可如今她才知道，实际上她 eating 的是一份温热的爱，就像那碗糖炒栗子，热乎乎的，甜滋滋的，可一旦凉透了，那股子暖劲儿也就散了。 有时候会忍不住想，要是花不会谢，人会不会活得更久？会不会一辈子像小时候那样，一直充满希望，一直满怀期待，一直信任美好的事件总会形成？可现实是，花谢了，人也会老，人也会死，人也会面临各种各样的选择，也会经历各种各样的痛苦。她明白，生命不是童话，没有那么多漂亮的结局，只有那么多真的、粗糙的、就连有点狼狈的过程。可正是这些过程，构成了我们生命的底色，让我们有了存有的意义，有了爱的本事，有了痛感。 她启动慢慢学会，不再执着于结局，不再执着于完美，不再执着于那些无法转变的那会儿。她学会了在混乱中找到秩序，在破碎中重建联系，在绝望里寻找希望。就像那朵红丽花，别看枯萎了，但它曾经盛开过，它曾经燃烧过，它曾经在这个世界上绽放过光彩。

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这些光彩，哪怕只是瞬间，也充足照亮她余生所有的路。 她想起了那些在深夜里写下的文字，那些在日记本上画下的涂鸦，那些在日记本上画下的涂鸦。它们目前都发黄了，边缘都卷曲了，可仔细看，里面的人还是那么鲜活，连眼角那一点点细碎的皱纹，都透着一种历经沧桑后的温柔。只是目前，她不再愿意用那些迟钝的方式去挽留，不再执着于把那些碎片拼凑成一幅整个的画。她启动学着接纳，就像接纳生命里那些不可避免的残缺，就像接纳那些一辈子无法到了的终点。 有时候会想，是不是花谢了，人也能够就这样散了？

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