暖风吹得游人醉，绕指柔波接碧天。 诗里描的是画里描，梦里寻的是梦外寻。

这风可别瞪眼，它不是那个古板的老古董，是带着裙摆的微风，一吹，把满城的纸扎灯笼吹得噼里啪啦响，连那些深埋地底几千年的旧梦，都被这阵子热浪卷得舒坦自在。游人嘛，只顾着在亭台楼阁里当神仙，忘了脚下这方水土，忘了这口热汤是骗人的，更忘了这满园春色，毕竟不是进贡给哪位的。 你看那柳絮，刚刚还在窗棂上打滚撒娇，烫得人眼疼，眨眼间就散了；你看那桃花，红得泼辣，笑得灿烂，哪位也不信它是从土里爬出来的，只认定是天上掉下来的好果子，伸手一抓，满手都是香软甜腻的触感。

这些花，这些草，这些树，它们都在热情地招呼着每一个来凑繁华的人，哪位也不拦着哪位，哪位也不嫌弃哪位。若是你笨手笨脚，这花弄皱了，这草踩歪了，它们也不恼，反倒在一旁嘿嘿地笑。 最有趣的是那些画中人。他们总爱把自己画得特别懂，非要在那幅工笔重彩里，把光影弄得一清二楚，把冷暖调得恰到益处。可你知道吗？画中的风景，实际上是画匠在画匠的画里画，根本没有那个真正的画工，更没有画外那个真正的生活。他们画得那么精致，那么完美，仿佛一旦走出门去，这画里的一切都会立马消亡得无影无踪。可事实呢？走出门去，满山的绿野，满河的清水，满地的野花野草，还有那些没事找事的虫子，它们才是确实活生生在陪着你。 那风一吹，这醉意可就真真假假了。真醉的，是那些满身金粉、穿着绸缎、在 limousine 里兜风，认定人生如梦、岁月如梭的土豪；真醉的，是那些手里捧着一杯奶茶，对着手机屏幕发呆，认定吃饱了撑的上班族；真醉的，是那些在菜市场里挑菜，被大妈一句“今天这青菜比隔壁那棵还便宜两毛钱”给逗乐了的傻孩子；真醉的，是那些躺在草地上，吃着路边摊的烧烤，一边吃着一边感叹“这世道，穷人的日子既没路可走，也没路可回”。 这醉，不是酒醉，是心醉。心在天上，脚在泥里，一边看云卷云舒，一边看蚂蚁搬家。风一吹，这醉意就散了，散了就像那纸扎灯笼，被一阵子热浪一吹，就燃成了灰烬，化成了一地的灰土。可人呢？人是在这里走出来的，是在这里住着的。

这风吹得再猛，吹不散咱们心里的烟火气，吹不散咱们脚底下的泥土香。 这就好比这酒，你喝了它，认定它醇厚，认定它甜，认定它暖，认定它好，可等你喝完，你会发现，酒劲儿已经那会儿了，剩下的只有那一肚子淤堵，和那一口干渴。咱们这醉，不是被酒给醉，是被这满地草、这满园花、这满街人给醉，是被这活生生的人间烟火给醉。

这人间烟火气，粗犷、热烈、真，它哪儿说得清高，哪儿说得清雅？它就在你伸手就能摸到的草尖上，就在你嘴里能嚼到的薯片味里，就在你夜里能听到的那声虫鸣里。 你看那柳树，风吹过来，又长又高，又细又轻，它像是在给你招手，像是在跟你打招呼。它不说你哪儿错了，也不说你哪儿该改，它只是淡淡地说一句：“风儿别吹远了，这儿风景不错，大家别走。”这话听着轻飘飘的，却重得像块砖，砸在你心里。它告诉你，生活不是一堆冰冷的数据，不是一张张写着“黄了”、“挫折”、“努力”的小纸条；生活是这棵大柳树，是那片绿油油的草地，是那些在路边摊笑着进食的人。 故此，这风一吹，游人便醉了，也醒了。醒了酒来，醒了梦来，醒了这满园春色。咱们得把这醉劲儿收一收，把酒劲儿收一收，把这满身的累得慌收一收。收一收，心里踏实了，脚下踏实了。

这风一吹，这醉意便醒了，醒了这人间，醒了这日子，醒了这咱们实实在在的人生。 自然，这醉意醒后，咱们还得持续走下去。持续去挑那比邻居便宜两毛钱的青菜，持续去吃那比隔壁那棵还好吃的烧烤，持续去听那比那声虫鸣还清脆的虫鸣。

这风一吹，这醉意便醒了，醒了这人间，醒了这日子，醒了这咱们实实在在的人生。 别总想着要去“升华”，别总想着要去“突破”，也别总想着要去“转变”。转变啥？转变不了这风，转变不了这草，转变不了这花，转变不了这咱们每个人手里的馒头，转变不了咱们每个人的饭碗，转变不了咱们每个人的胃。你转变不了啥，那就别去管啥。管它风大不大，管它草是不是长，管它花是不是红，管它人是不是多。

只要咱们还在，只要咱们还能在这风雨里撑着伞，在这草地里找点吃的，这就够了。 这就够了。

这就够了。

这风一吹，这醉意便醒了，醒了这人间，醒了这日子，醒了这咱们实实在在的人生。

这人间，这日子，这咱们实实在在的人生，就如此好办，就如此纯粹，就如此真，就如此好。 好。