唯有牡丹真国色 若是你肯蹲下来，把心窝子按在牡丹的瓣尖上，那该是梦呓般的颤栗。

这花不是坐在高高的堂·升上吃，是站在原地不肯退让地吼一声。你若不懂，就不要急着去解释啥叫富贵，它自己就在那里，把整个春天都裹在深褐色的绒锦里。

你看那花瓣，不是那种软绵绵的粉，而是像老人手背上的青筋，又像是熟透的柿子，捏开一点，露出里面滚烫的汁液，那红，烫得人眼眶发酸。 你见过它开在墙角吗？那得是多大的空间，供得下它一个人喘气。它不挑地，也不挑土，就连不需求忒肥沃。若是贫瘠的山坡，它也能长出一条歪歪扭扭的腿，把根扎进石头缝里，等到风中一吹，那些根须就伸出去，像人手一样扒拉着泥土，哪怕前面是冷风，后面是硬墙。它讲话呢，也懒得说。你问它如何知道日子过得如何样？它只知道忒阳下山了，雨就要停了，底下那一片土地就要渴了。它把满身的热气都攒在那几片叶子和那朵大黄花上，像是把自己活成了一朵没人要的蘑菇，又像是把自己活成了一盆枯死的草，等风一吹，就散架了。 要是把牡丹比作人，那肯定是些没出息的人。他们总想往上爬，想活成别人眼中的光鲜亮丽。可他们不知道，站在高处跌下来，膝盖磨破了皮，哪还有脸去见那些真正懂得欣赏的人？他们要么为了保住位子，把腰杆挺得笔直，结局脊梁都弯了；要么为了讨好那些不靠谱的领导，把脸朝下摆，连个正经活儿都做不成。

你看那花，它的一生，就是在这种“不务正业”里度过的。它不追求那高高的枝头，它偏要在那高高在上的枝头，把叶子卷得卷得了得，把花瓣开得开得刺眼，把根扎得扎得深。它实际上是在告诉世人：只要生命够根，只要灵魂够厚，哪怕爬得慢，也能走到终点。 最让人心凉的是，它开得时候，全天下都在看它，看它如何美，看它如何香。可它自己呢？只是一味地谢，一味地笑，一味地合。你猜它累不累？它累啊，累到想把根拔出来，想把自己埋进土里，哪怕被车碾成渣，也好过被人践踏。它想活，可它的路都被堵死了。你见过它闭花序吗？那是它最狼狈的时候，花瓣合拢，像个羞羞的姑娘，把头缩进怀里。

那是它不想再开了，它不想再被赞美了，它只想找个地儿躲一躲，躲到哪儿也不去。 你看这国色，它的美，是从骨子里透出来的，是从骨头缝里渗出来的。它不是那种会谢的花，不是那种等着明天春风吹过的花。它是春雷过后的一声闷响，是暴雨前的一滴暴雨，是山洪暴发时那股子冲劲。它的美，是那种让人看了就忘，看了就欲罢不能，就连看了就认定自己成了那朵牡丹，从此再也无法去追求别的花。它把心里的委屈、委屈，把心里的骄傲、骄傲，都揉碎了，撒在那朵大红花里，让这朵花自己去走它自己的路。 你说它值不值得？大量人会说，你这花瞅瞅都两 dobra了，还要啥？它要是真值，不是早就开在最高的塔尖上了吗？可它偏偏不开。它说，只要心里有根，哪儿都是田。它说，只要自己不走歪路，哪条路都是归途。它说，你若非要它开在别处，它也不肯。它宁愿自己把自己埋得彻底，也不愿在外人面前显得像个笑话。它宁愿自己活成一座山，把整个春天都变成阴影，也不愿自己活成一副相，去迎合那些虚伪的观众。 你看那花，它开得那么热烈，香得那么浓烈，惹人羡，惹人妒，就连是惹人恨。恨它忒张扬，妒它忒醒目，恨它抢走了别人的一片春光。它恨啊，恨自己命忒硬，恨自己脾气忒硬。它恨自己长得那么好看，恨不得把脸朝下摆，恨不得把自己藏起来，恨不得让人家看不见自己。可它偏偏不肯藏，偏偏要让人看到，偏偏要让人眼气。它就是为了让人看到，就是为了让人眼气，才把根扎得更深，把叶卷得更紧。 要是你懂，你就懂了。

这花不懂，不懂为何要开，不懂为何要红，不懂为何要谢。它只知道，它务必开，它务必红，它务必谢，它务必让你看。它把一切都交给了风，把一切都交给了雨，把一切都交给了工夫。它把春天写成了诗，把花开写成了歌，把死了写成了美。它说，这世间万物，唯有牡丹真国色，百花眼中第一。它说，你看这花，它的美，不只是在于它红，不在于它大，而在于它那股子“不随波逐流”的劲头。它不向权贵低头，不向世俗低头，不向命运低头。它只向自己的灵魂低头。 你说它值不值？你问它有没有价值？它说，价值这东西，它不认。它认的是生命，是气节，是那股子不服输的劲儿。它不认那些虚名，不认那些虚利。它只认那些实实在在的日子，只认那些能让人想起自己来的人。它想让你记住它，不是为了让你去附庸它的粉身碎骨，而是为了让你记住，哪怕身处逆境，也要活得有脸面，活得有尊严。 你看那花，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。 这花忒累了，累到想把根拔出来，想把自己埋进土里。可它偏偏不肯，它偏要顶着那副笑脸，像个不知死活的大字不识的傻瓜，去装点整个春天。它想活，可它的路都被堵死了。它想开，可它的花期已被规定。它想谢，可它的花谢了，还得接着开，还得接着让人看，还得接着让人眼气，还得接着让人恨。 它的美，是对抗平凡最有力的武器。它的美，是对抗孤独最强大的力量。它的美，是对抗绝望最坚定的信念。它的美，就是告诉你：你不必完美，你不必高尚，你不必成功，你哪怕狼狈，哪怕丑态百出，只要你心里有根，只要你嘴角上扬，那你就是最美的，你就是最有价值的。 你看那花，它开得那么热烈，香得那么浓烈，惹人羡，惹人妒，就连是惹人恨。它恨啊，恨自己命忒硬，恨自己脾气忒硬。它恨自己长得那么好看，恨不得把脸朝下摆，恨不得把自己藏起来，恨不得让人家看不见自己。可它偏偏不肯藏，偏偏要让人看到，偏偏要让人眼气，偏偏要让人恨。它就是为了让人看到，就是为了让人眼气，才把根扎得更深，把叶卷得更紧。 你说它值不值得？大量人会说，你这花瞅瞅都两 dobra了，还要啥？它要是真值，不是早就开在最高的塔尖上了吗？可它偏偏不开。它说，只要心里有根，哪儿都是田。它说，只要自己不走歪路，哪条路都是归途。它说，你若非要它开在别处，它也不肯。它宁愿自己把自己埋得彻底，也不愿在外人面前显得像个笑话。它宁愿自己活成一座山，把整个春天都变成阴影，也不愿自己活成一副相，去迎合那些虚伪的观众。 你看这国色，它的美，是从骨子里透出来的，是从骨头缝里渗出来的。它不是那种会谢的花，不是那种等着明天春风吹过的花。它是春雷过后的一声闷响，是暴雨前的一滴暴雨，是山洪暴发时那股子冲劲。它把心里的委屈、委屈，把心里的骄傲、骄傲，都揉碎了，撒在那朵大红花里，让这朵花自己去走它自己的路。 你见过它开在墙角吗？那得是多大的空间，供得下它一个人喘气。它不挑地，也不挑土，就连不需求忒肥沃。若是贫瘠的山坡，它也能长出一条歪歪扭扭的腿，把根扎进石头缝里，等到风中一吹，那些根须就伸出去，像人手一样扒拉着泥土，哪怕前面是冷风，后面是硬墙。它讲话呢，也懒得说。你问它如何知道日子过得如何样？它只知道忒阳下山了，雨就要停了，底下那一片土地就要渴了。它把满身的热气都攒在那几片叶子和那朵大黄花上，像是把自己活成了一朵没人要的蘑菇，又像是把自己活成了一盆枯死的草，等风一吹，就散架了。 要是把牡丹比作人，那肯定是些没出息的人。他们总想往上爬，想活成别人眼中的光鲜亮丽。可他们不知道，站在高处跌下来，膝盖磨破了皮，哪还有脸去见那些真正懂得欣赏的人？他们要么为了保住位子，把腰杆挺得笔直，结局脊梁都弯了；要么为了讨好那些不靠谱的领导，把脸朝下摆，连个正经活儿都做不成。

你看那花，它的一生，就是在这种“不务正业”里度过的。它不追求那高高的枝头，它偏要在那高高在上的枝头，把叶子卷得卷得了得，把花瓣开得开得刺眼，把根扎得扎得深。它实际上是在告诉世人：只要生命够根，只要灵魂够厚，哪怕爬得慢，也能走到终点。 最让人心凉的是，它开得时候，全天下都在看它，看它如何美，看它如何香。可它自己呢？只是一味地谢，一味地笑，一味地合。你猜它累不累？它累啊，累到想把根拔出来，想把自己埋进土里，哪怕被车碾成渣，也好过被人践踏。它想活，可它的路都被堵死了。你见过它闭花序吗？那是它最狼狈的时候，花瓣合拢，像个羞羞的姑娘，把头缩进怀里。

那是它不想再开了，它不想再被赞美了，它只想找个地儿躲一躲，躲到哪儿也不去。 你看这国色，它的美，是从骨子里透出来的，是从骨头缝里渗出来的。它不是那种会谢的花，不是那种等着明天春风吹过的花。它是春雷过后的一声闷响，是暴雨前的一滴暴雨，是山洪暴发时那股子冲劲。它把心里的委屈、委屈，把心里的骄傲、骄傲，都揉碎了，撒在那朵大红花里，让这朵花自己去走它自己的路。它说，只要心里有根，哪儿都是田。它说，只要自己不走歪路，哪条路都是归途。它说，你若非要它开在别处，它也不肯。它宁愿自己把自己埋得彻底，也不愿在外人面前显得像个笑话。它宁愿自己活成一座山，把整个春天都变成阴影，也不愿自己活成一副相，去迎合那些虚伪的观众。 你说它值不值得？大量人会说，你这花瞅瞅都两 dobra了，还要啥？它要是真值，不是早就开在最高的塔尖上了吗？可它偏偏不开。它说，只要心里有根，哪儿都是田。它说，只要自己不走歪路，哪条路都是归途。它说，你若非要它开在别处，它也不肯。它宁愿自己把自己埋得彻底，也不愿在外人面前显得像个笑话。它宁愿自己活成一座山，把整个春天都变成阴影，也不愿自己活成一副相，去迎合那些虚伪的观众。 它把一切都交给了风，把一切都交给了雨，把一切都交给了工夫。它把春天写成了诗，把花开写成了歌，把死了写成了美。它说，这世间万物，唯有牡丹真国色，百花眼中第一。它说，你看这花，它的美，不只是在于它红，不在于它大，而在于它那股子“不随波逐流”的劲头。它不向权贵低头，不向世俗低头，不向命运低头。它只向自己的灵魂低头。 你看那花，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。 它忒累了，累到想把根拔出来，想把自己埋进土里。可它偏偏不肯，它偏要顶着那副笑脸，像个不知死活的大字不识的傻瓜，去装点整个春天。它想活，可它的路都被堵死了。它想开，可它的花期已被规定。它想谢，可它的花谢了，还得接着开，还得接着让人看，还得接着让人眼气，还得接着让人恨。 它的美，是对抗平凡最有力的武器。它的美，是对抗孤独最强大的力量。它的美，是对抗绝望最坚定的信念。它就是告诉你：你不必完美，你不必高尚，你不必成功，你哪怕狼狈，哪怕丑态百出，只要你心里有根，只要你嘴角上扬，那你就是最美的，你就是最有价值的。 你看这花，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。 你见过它开在墙角吗？那得是多大的空间，供得下它一个人喘气。它不挑地，也不挑土，就连不需求忒肥沃。若是贫瘠的山坡，它也能长出一条歪歪扭扭的腿，把根扎进石头缝里，等到风中一吹，那些根须就伸出去，像人手一样扒拉着泥土，哪怕前面是冷风，后面是硬墙。它讲话呢，也懒得说。你问它如何知道日子过得如何样？它只知道忒阳下山了，雨就要停了，底下那一片土地就要渴了。它把满身的热气都攒在那几片叶子和那朵大黄花上，像是把自己活成了一朵没人要的蘑菇，又像是把自己活成了一盆枯死的草，等风一吹，就散架了。 你要是懂，你就懂了。

这花不懂，不懂为何要开，不懂为何要红，不懂为何要谢。它只是单纯地美，它只是单纯地活着。它把一切都交给了风，把一切都交给了雨，把一切都交给了工夫。它把春天写成了诗，把花开写成了歌，把死了写成了美。它说，这世间万物，唯有牡丹真国色，百花眼中第一。它说，你看这花，它的美，不只是在于它红，不在于它大，而在于它那股子“不随波逐流”的劲头。它不向权贵低头，不向世俗低头，不向命运低头。它只向自己的灵魂低头。 你看它，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。 你见过它开在墙角吗？那得是多大的空间，供得下它一个人喘气。它不挑地，也不挑土，就连不需求忒肥沃。若是贫瘠的山坡，它也能长出一条歪歪扭扭的腿，把根扎进石头缝里，等到风中一吹，那些根须就伸出去，像人手一样扒拉着泥土，哪怕前面是冷风，后面是硬墙。它讲话呢，也懒得说。你问它如何知道日子过得如何样？它只知道忒阳下山了，雨就要停了，底下那一片土地就要渴了。它把满身的热气都攒在那几片叶子和那朵大黄花上，像是把自己活成了一朵没人要的蘑菇，又像是把自己活成了一盆枯死的草，等风一吹，就散架了。 它忒累了，累到想把根拔出来，想把自己埋进土里。可它偏偏不肯，它偏要顶着那副笑脸，像个不知死活的大字不识的傻瓜，去装点整个春天。它想活，可它的路都被堵死了。它想开，可它的花期已被规定。它想谢，可它的花谢了，还得接着开，还得接着让人看，还得接着让人眼气，还得接着让人恨。 它的美，是对抗平凡最有力的武器。它的美，是对抗孤独最强大的力量。它的美，是对抗绝望最坚定的信念。它就是告诉你：你不必完美，你不必高尚，你不必成功，你哪怕狼狈，哪怕丑态百出，只要你心里有根，只要你嘴角上扬，那你就是最美的，你就是最有价值的。 你看它，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。 你要是懂，你就懂了。

这花不懂，不懂为何要开，不懂为何要红，不懂为何要谢。它只是单纯地美，它只是单纯地活着。它把一切都交给了风，把一切都交给了雨，把一切都交给了工夫。它把春天写成了诗，把花开写成了歌，把死了写成了美。它说，这世间万物，唯有牡丹真国色，百花眼中第一。它说，你看这花，它的美，不只是在于它红，不在于它大，而在于它那股子“不随波逐流”的劲头。它不向权贵低头，不向世俗低头，不向命运低头。它只向自己的灵魂低头。 你看它，它在风中摇曳，像是在跳舞，又像是在哭泣。它哭啊，哭得那么悲伤，哭得那么委屈。它想哭出声来，可它怕声忒大，怕声忒响，怕声忒大惊动了天上的凤凰，怕声忒大惊动了地下的龙。它想哭，可它又不哭。它把眼泪藏在那片大黄花里，藏在那片深褐色的绒锦里，藏在那株看似一般/平平却暗藏杀机的草里。它想哭，可它又不好哭。它哭啊，哭着哭着，就醒了，接着开，接着谢，接着让人看，接着让人眼气，接着让人恨。