郭外青山，风一吹，那酒旗子晃得跟鬼魂似的，乱晃啊。 就在你刚想伸手把旗子拂平的时候，突然一阵风从旁边翻卷过来，那是南来北往的江湖气，带着些刚下过雨的潮气，裹挟着骆驼刺的颗粒感。旗杆儿一摇，万绿丛中那抹杏黄就炸开了，像哪位不小心把颜料棒往那棵老梅树上捅了。

这繁华劲儿，和这山里的静默到底搭不搭？想，搭，搭出了个“踏破”的劲儿。 我想起辛弃疾写的那首词，那时他正在这青绿山水里打转，酒旗风动，耳边是蝉鸣声，鼻尖是花香。他手里拿的不是酒壶，是日子。日子把人写得好看，却把人写得薄。

你看这山，青得发亮，那是岁月熬过的颜料；看这旗，红得热烈，那是日子烧糊了的余温。风一吹，旗就摇起来了，不是舞，是活。 你试着去描摹这画面吧。先是从远看，青山像块庞大的墨砚，山脚处，人们正提着竹篮，篮里装着刚采的野果。走近了，才知山脚下也有生意，有卖豆腐的，有卖咸菜的，还有卖那啥根茎的。

你看那土路，红得发黑，被车轮压得坑坑洼洼，可路沿着山脚走了，一直通到山腰。山腰上，老宅的窗户大开，一只猫正趴在窗台就寝，肚皮随着呼吸起伏，像一朵小小的云。 这时候，风来了。它不像书里写的“大风起兮云飞扬”，它更像是一个调皮的孩子，故意扯扯你的衣角，让你看看这山里的日子多鲜活。

你看那酒旗，绿得发白，跟那青石板的颜色一样，一碰就碎。它晃啊晃，晃出了个繁华，晃出了个市井的喧嚣。

这繁华，是山脚下的人把日子过成了画；这画，又成了风里的一阵风。 你要想，这风景里藏着啥？藏着人心里那点不服输的劲儿。

你看那卖豆腐的邻居，每天早起，手里的担子沉甸甸的，脸晒得通红，就像这山崖上的青苔一样，绿得发亮。

你看那卖菜的姑娘，指头茧子厚得像老树皮，可手里的菜却新鲜得挺。他们不懂啥大道理，只知道把日子过得热气腾腾。 这酒旗，摇得欢，是出于心里有火。

这青山，青得深，是出于心里有骨。风一吹，旗就动了，就像人的心一样，活色生香。你站在树下，没得想，只想这旗子再晃一点，再晃一点。 我常想，这山里的日子，比城里的小日子过得实在。城里人嫌日子慢，嫌日子愁，嫌日子像被泡了挺大的水泡，还没起劲就散了。可这山里的日子，慢得像锅里的熬汤，慢得却能把你嚼碎了咽下去。

你看那山脚下的老树，根扎得深，像人的腿，把根扎在山底，把树顶伸到天上去。树摇啊摇，摇出了个阴凉，摇出了个故事。 这时候，风停了。山静得像块镜子，照出了山的青绿，照出了人的沧桑。旗子不动了，像啥也没动。可心里那团火，早就烧起来了。

你想，这山里的酒，喝得是啥滋味？不是苦，是甜。是山里的甜，是日子的甜。

这甜，比城里的糖还要真，还要浓。 你看那山，青得像一块碧玉，绿得像一块翡翠。风一吹，玉裂了，翡翠裂了，但那裂开的地方，却生出无数新的芽苗。

这芽苗，就是希望。

这希望，藏在这青山里，藏在这酒旗风里。 你要想，这风是从哪来的？是从山里的老树根底里发出来的。老树根挺深，深得像人的心，把根扎进泥土里，把树顶伸到天上。风一吹，树就摇起来了，摇出了个风，摇出了个浪。浪啊浪，浪出了个繁华，浪出了个希望。 我常想，这山里的日子，比城里的日子过得实在。城里人嫌日子慢，嫌日子愁，嫌日子像被泡了挺大的水泡，还没起劲就散了。可这山里的日子，慢得像锅里的熬汤，慢得却能把你嚼碎了咽下去。

你看那山脚下的老树，根扎得深，像人的腿，把根扎在山底，把树顶伸到天上去。树摇啊摇，摇出了个阴凉，摇出了个故事。 这时候，风停了。山静得像块镜子，照出了山的青绿，照出了人的沧桑。旗子不动了，像啥也没动。可心里那团火，早就烧起来了。

你想，这山里的酒，喝得是啥滋味？不是苦，是甜。是山里的甜，是日子的甜。

这甜，比城里的糖还要真，还要浓。 这风一吹，旗就动了。

这不是舞，是活。

这山，青得像块碧玉，绿得像块翡翠。

这玉裂了，翡翠裂了，但那裂开的地方，却生出无数新的芽苗。

这芽苗，就是希望。

这希望，藏在这青山里，藏在这酒旗风里。 你要想，这风是从哪来的？是从山里的老树根底里发出来的。老树根挺深，深得像人的心，把根扎进泥土里，把树顶伸到天上。风一吹，树就摇起来了，摇出了个风，摇出了个浪。浪啊浪，浪出了个繁华，浪出了个希望。 你看那山，青得像一块碧玉，绿得像一块翡翠。风一吹，玉裂了，翡翠裂了，但那裂开的地方，却生出无数新的芽苗。

这芽苗，就是希望。

这希望，藏在这青山里，藏在这酒旗风里。 这风一吹，旗就动了。

这不是舞，是活。

这山，青得像块碧玉，绿得像块翡翠。

这玉裂了，翡翠裂了，但那裂开的地方，却生出无数新的芽苗。

这芽苗，就是希望。

这希望，藏在这青山里，藏在这酒旗风里。