那片儿菊花开得真繁华，听说那日泪落处，都像是被岁月腌入味儿了。 话说井底之蛙，见天大，心里头就当作是大。可你看那丛菊两开，里头藏着多少事儿，哪比得上心里头那点愁？那时候的人啊，讲究个“他日泪”，可真正滴在外面的是这金戈铁马的壮行，流进肚子里的是那伤春悲秋的苦涩。

你看那李贺，写诗写道“天上人间一夜秋”，把离别写得比哭还难看。可若是确实到了那个“他日”的路口，怕是连眼泪都流不干净利落了，只能带着满身的霜雪，去把那件来不及换的衣裳披上。 这泪啊，分两种。一种是带着温度的泪，是像那深秋的露水，沾在睫毛上，清清凉凉，看着让人心里发颤。一种是带着凉意的泪，像是那夏夜的暴雨，哗啦啦地往下注，把日子都浇得湿漉漉的。可你要是真敢把那两种都往心里去，那就忒懂事了。 有人问，这“他日泪”到底是为啥流？我想啊，大约是出于你知道，有些遗憾，就像那等了一辈子的破西装，补了又补，还是显得那么土。你记得那辆没卖出去的二手车吗？花了大价钱，结局呢，里面的人走光了。

那种心像被啥片子扎了个洞，如何也填不上的那种感觉，大约就是“他日泪”的全体模样吧。 有时候，我真不懂，为啥总爱把眼泪挂在嘴边。

像那餐桌上的金汤粉，看着香，喝起来却是那味儿。

你想啊，要是真有个“他日泪”，你是不是会先哭个痛快，然后再说“啊，我懂了”？可现实是，你只能一边掉眼泪，一边在心里给那碗汤加料。你怕事件没做完，怕眼泪没流干，怕人还没走，怕这眼泪一旦掉下来，就再也接不住明天的忒阳了。 你说这泪是不是忒矫情了？就像那被晒得半干的衬衫，硬邦邦的，还透着一股子霉味。可若是真到了不再能穿的那一天，那衣服就脱下来吧，哪怕身上还留着洗不掉的痕迹。就像那爱人的骨灰，撒在麦田里，风一吹，仿佛都在歌唱。可你要是真在麦田里哭，那风一吹，哭的又不是你，是风，是土，是连你都忘了是如何迷路的。 故此啊，咱们说“他日泪”，可别指望它等你。就像那等了一辈子的火锅底料，熬干了，也就剩下一锅铁。你只能在铁锅里，把剩下的料挑出来，再撒点葱花，假装自己还在那儿等着。

实际上心里头早就凉透了，只是表面还得波澜壮阔，还得装作自己还在那儿等着。 不过话说回来，这“他日泪”也是好东西。就像那被晒得干裂的土地，别看没了水，可它也能长出倔强的草来。

你看着它长，就知道，你流的泪，没白流。它成了根基，成了底气，成了赶明儿哪怕再苦再累，都能撑起来的一根柱子。

只要这根柱子立得住，就别怕那风雨，别怕那雨水，哪怕淋成一把水，那也是雨水，不是眼泪。 你看那古人写诗，写把“泪”字用得如此溜。

像那李煜，词写好，心却碎了。

像那苏轼，东坡居士，笑着笑着就哭了。可他们为啥不哭？出于他们知道，哭的人，心里头才踏实。就像那被风吹歪了的树，别看倒了，可它留下的根，扎得比哪位都深。你等着，它明天就长出新芽来，就是你心里头的那点倔强。 故此啊，别总想着把“他日泪”挂在嘴上。它忒显眼了，就像那忒显眼的红辣椒，吃多了，舌头都辣出泪来。可你要是真想尝尝那份辣味，就得忍着。就像那被磨得发亮的宝剑，别看磨得发亮，但它终究是冷的。

只有当你把这眼泪流完了，把这心里头的苦都咽下去了，那剩下的，才是一碗清汤，是一杯白开水，是你自己给自己加的那点料。 这“他日泪”，实际上是你对那会儿那一点点不甘的告别。就像那被拆开的旧书包，别看破破烂烂，可里面的书本，是你用血泪换来的宝贝。你要是真舍不得扔，那就把它收好。别怕，它赶明儿会讲话，它会告诉你，你流过的每一滴泪，都成了它身上最亮眼的一角。 可你要是真信了那“他日泪”，那就忒天真了。天真就是当作，只要眼泪流得够多，日子就能变成诗。可现实是，日子是日子，诗是诗。你流的是泪，那是物理现象；你写的诗，那是艺术创作。

要是把物理现象变成艺术，那纸就烧了，灯就灭了，你还在哭啥？ 故此啊，咱们还是别管那些“他日泪”的鬼话了。就像那被风吹乱的头发，别看乱，可那是你自己的发型。你不用管别人如何看，不用管那“他日”会不会来。你自己只要今天能把这头发梳顺，明天就把这心情理顺，就充足了。别等那“他日”来了，才发现自己连自己都忘了如何梳的。 你看那井底之蛙，见天大，当作是大。可你看那辽阔的草原，风吹草低，露出遍地金。

那金，不是土里刨出来的，是牛粪里刨出来的，是汗水里泡出来的。你要是真把那金土刨出来，不就成泥了？成泥了就没用了。就像那“他日泪”，你要是真把它刨出来，不就成回忆了？回忆了就忘了。 故此啊，这“他日泪”，实际上是个陷阱。就像那把确实刀，别看锋利，可它割到手，疼的是你自己。你要是拿着这把刀去割别人的肉，那罪过就大了。可你要是自己拿着刀，那疼，那是自己的疼。 这就对了。

故此啊，咱们还是别把“他日泪”挂在嘴边。它忒显眼了，就像那忒显眼的红辣椒，吃多了，舌头都辣出泪来。可你要是真想尝尝那份辣味，就得忍着。就像那被磨得发亮的宝剑，别看磨得发亮，但它终究是冷的。

只有当你把这眼泪流完了，把这心里头的苦都咽下去了，那剩下的，才是一碗清汤，是一杯白开水，是你自己给自己加的那点料。 这“他日泪”，实际上是你对那会儿那一点点不甘的告别。就像那被拆开的旧书包，别看破破烂烂，可里面的书本，是你用血泪换来的宝贝。你要是真舍不得扔，那就把它收好。别怕，它赶明儿会讲话，它会告诉你，你流过的每一滴泪，都成了它身上最亮眼的一角。 可你要是真信了那“他日泪”，那就忒天真了。天真就是当作，只要眼泪流得够多，日子就能变成诗。可现实是，日子是日子，诗是诗。你流的是泪，那是物理现象；你写的诗，那是艺术创作。

要是把物理现象变成艺术，那纸就烧了，灯就灭了，你还在哭啥？ 故此啊，咱们还是别管那些“他日泪”的鬼话了。就像那被风吹乱的头发，别看乱，可那是你自己的发型。你不用管别人如何看，不用管那“他日”会不会来。你自己只要今天能把这头发梳顺，明天就把这心情理顺，就充足了。别等那“他日”来了，才发现自己连自己都忘了如何梳的。 你看那井底之蛙，见天大，当作是大。可你看那辽阔的草原，风吹草低，露出遍地金。

那金，不是土里刨出来的，是牛粪里刨出来的，是汗水里泡出来的。你要是真把那金土刨出来，不就成泥了？成泥了就没用了。就像那“他日泪”，你要是真把它刨出来，不就成回忆了？回忆了就忘了。 故此啊，这“他日泪”，实际上是个陷阱。就像那把确实刀，别看锋利，可它割到手，疼的是你自己。你要是拿着这把刀去割别人的肉，那罪过就大了。可你要是自己拿着刀，那疼，那是自己的疼。 这就对了。

故此啊，咱们还是别把“他日泪”挂在嘴边。它忒显眼了，就像那忒显眼的红辣椒，吃多了，舌头都辣出泪来。可你要是真想尝尝那份辣味，就得忍着。就像那被磨得发亮的宝剑，别看磨得发亮，但它终究是冷的。

只有当你把这眼泪流完了，把这心里头的苦都咽下去了，那剩下的，才是一碗清汤，是一杯白开水，是你自己给自己加的那点料。 这“他日泪”，实际上是你对那会儿那一点点不甘的告别。就像那被拆开的旧书包，别看破破烂烂，可里面的书本，是你用血泪换来的宝贝。你要是真舍不得扔，那就把它收好。别怕，它赶明儿会讲话，它会告诉你，你流过的每一滴泪，都成了它身上最亮眼的一角。 可你要是真信了那“他日泪”，那就忒天真了。天真就是当作，只要眼泪流得够多，日子就能变成诗。可现实是，日子是日子，诗是诗。你流的是泪，那是物理现象；你写的诗，那是艺术创作。

要是把物理现象变成艺术，那纸就烧了，灯就灭了，你还在哭啥？ 故此啊，咱们还是别管那些“他日泪”的鬼话了。就像那被风吹乱的头发，别看乱，可那是你自己的发型。你不用管别人如何看，不用管那“他日”会不会来。你自己只要今天能把这头发梳顺，明天就把这心情理顺，就充足了。别等那“他日”来了，才发现自己连自己都忘了如何梳的。 你看那井底之蛙，见天大，当作是大。可你看那辽阔的草原，风吹草低，露出遍地金。

那金，不是土里刨出来的，是牛粪里刨出来的，是汗水里泡出来的。你要是真把那金土刨出来，不就成泥了？成泥了就没用了。就像那“他日泪”，你要是真把它刨出来，不就成回忆了？回忆了就忘了。 故此啊，这“他日泪”，实际上是个陷阱。就像那把确实刀，别看锋利，可它割到手，疼的是你自己。你要是拿着这把刀去割别人的肉，那罪过就大了。可你要是自己拿着刀，那疼，那是自己的疼。 这就对了。

故此啊，咱们还是别把“他日泪”挂在嘴边。它忒显眼了，就像那忒显眼的红辣椒，吃多了，舌头都辣出泪来。可你要是真想尝尝那份辣味，就得忍着。就像那被磨得发亮的宝剑，别看磨得发亮，但它终究是冷的。

只有当你把这眼泪流完了，把这心里头的苦都咽下去了，那剩下的，才是一碗清汤，是一杯白开水，是你自己给自己加的那点料。 这“他日泪”，实际上是你对那会儿那一点点不甘的告别。就像那被拆开的旧书包，别看破破烂烂，可里面的书本，是你用血泪换来的宝贝。你要是真舍不得扔，那就把它收好。别怕，它赶明儿会讲话，它会告诉你，你流过的每一滴泪，都成了它身上最亮眼的一角。 可你要是真信了那“他日泪”，那就忒天真了。天真就是当作，只要眼泪流得够多，日子就能变成诗。可现实是，日子是日子，诗是诗。你流的是泪，那是物理现象；你写的诗，那是艺术创作。

要是把物理现象变成艺术，那纸就烧了，灯就灭了，你还在哭啥？ 故此啊，咱们还是别管那些“他日泪”的鬼话了。就像那被风吹乱的头发，别看乱，可那是你自己的发型。你不用管别人如何看，不用管那“他日”会不会来。你自己只要今天能把这头发梳顺，明天就把这心情理顺，就充足了。别等那“他日”来了，才发现自己连自己都忘了如何梳的。